Mein Name ist Maria, ich bin 53 Jahre alt und seit unglaublichen 32 Jahren mit meinem Ehemann verheiratet. Wir haben zwei wunderschöne Töchter, die inzwischen nicht mehr bei uns wohnen und ihre eigenen Leben führen. Die ersten 15 Jahre unserer Ehe waren wie ein wunderschönes Märchen.
Natürlich gab es die üblichen Herausforderungen – kleine Streitereien, Meinungsverschiedenheiten –, aber alles in allem waren wir glücklich, fühlten uns stark und unbesiegbar. Dann kam 1995 der Schock: Durch einen Bankkredit verloren wir unser Zuhause, unsere Wohnung, den Ort, den wir so sehr liebten.
Mit unseren beiden kleinen Kindern mussten wir zu meinen Eltern ziehen – ein harter Schritt. Doch ich versuchte, tapfer zu bleiben. Drei Jahre später zog mein Mann nach Frankreich, und ich folgte ihm nach, ließ aber unsere Töchter bei meinen Eltern zurück.
Zwei Jahre lang kämpften wir dort gemeinsam, fanden Arbeit, und schließlich gelang es uns, ein eigenes Haus zu kaufen – das Symbol unserer Hoffnung, unserer neuen Zukunft. Doch das Schicksal hatte andere Pläne. Das Haus, das wir erworben hatten, war weit entfernt von meiner Familie, von meinen Eltern, die ich so sehr brauchte.
So blieb ich in Rumänien mit den Mädchen zurück, während mein Mann in Frankreich lebte. Unsere Telefonate wurden zur einzigen Verbindung zwischen uns, und wir sahen uns nur noch alle paar Monate. Doch in dieser Zeit änderte sich alles. Eine andere Frau trat in das Leben meines Mannes, und plötzlich war der Mann, den ich kannte, wie ein fremder Mensch.
Er begann sich zu verändern, in einer Weise, die ich nicht verstehen konnte. Er verlor sich in ihr, und immer mehr verschwand der liebevolle, fürsorgliche Mann, den ich geheiratet hatte. Er sprach schlecht über die Mädchen, die unter dem Verlust ihres Vaters litten. Er wollte nicht, dass wir ihn besuchten – als ob wir ihm etwas wegnehmen würden.
Für mich und vor allem für unsere jüngste Tochter, die ihren Vater über alles liebte, war das ein unverzeihlicher Schlag. Es war, als würde der Boden unter uns wegbrechen. Ich verfiel – seelisch und körperlich. Ich konnte nicht mehr essen, nicht mehr schlafen, fühlte mich, als ob ich in einem Albtraum gefangen wäre, aus dem es kein Entkommen gab.
Die Jahre vergingen, und langsam, ganz langsam, fand ich wieder einen kleinen Funken Hoffnung. Ich fand Arbeit, begann, mich selbst wieder zu spüren. Doch der Schmerz, den er mir zugefügt hatte, war nie wirklich verschwunden. Dann, plötzlich, bat er um Hilfe. Er hatte seinen Job verloren, sein Geld war weg, und er stand vor den Trümmern seiner eigenen Entscheidungen.
Und ich, in meiner Gutmütigkeit und Verzweiflung, nahm ihn wieder auf. Ich vergab ihm – doch er betrog mich weiter. Jedes Mal erfuhr ich von seinen Affären, weil er nicht in der Lage war, sie zu verbergen. Er war in einem Sog aus Lügen und Betrug gefangen.
Dann, nach Jahren der scheinbaren Treue, reiste er nach Afrika. Und dort – dort fand er sie. Eine junge Frau, 24 Jahre alt, jünger als seine eigenen Töchter. Ein weiterer Schlag. Ich konnte es nicht fassen. Doch ich versuchte, still zu bleiben, versuchte, mich selbst zu beruhigen, obwohl mein Herz in tausend Stücke brach.
Heute lebt er wieder in Frankreich, kommt einmal im Monat nach Hause. Aber auch jetzt, obwohl ich die Wahrheit kenne, leugnet er alles. Eine neue Geliebte, 20 Jahre jünger als er, und er tut so, als wäre nichts geschehen. Als könnte er mich weiter täuschen.
Und jetzt stehe ich hier. Verwirrt. Wütend. Enttäuscht. Was soll ich tun? Wie soll ich weiterleben, wenn alles, was ich geglaubt habe, zerstört wurde? Ich frage mich immer wieder, ob ich weiter kämpfen soll oder ob es an der Zeit ist, loszulassen und mich selbst wiederzufinden. Was soll ich tun?
